O que der na telha - Com DeCastro #33

A cortina de musselina balouçava ao vento úmido que atravessava a janela parcialmente aberta. Lá fora, todo um universo caótico e turbulento dos carros brecando, das crianças chorando, dos pais ou babás brigando, toda uma barafunda. Ali dentro, sobre um pequeno tapete vermelho-alaranjado com franjas brancas, um iniciado iogue abstrai-se de seu corpo físico e vivencia uma mística irmandade com o cosmo. Seu corpo franzino, nu, moreno e sereno, causam-lhe uma atmosfera santifica. Indra conservava uma barba abundante, escura e eriçada, que escondia um rosto anguloso, com traços suaves, exceto por uma pequena cicatriz, funda e branca, no canto do olho direito que lhe conferia alguma brutalidade.

- Mestre, perdoe-me pela intromissão- disse Suria, baixando os olhos- mas é importante.

- O que há de ser mais importante do que o autoconhecimento, Suria? – Uma lufada trouxe um cheiro suave e doce de rosas que rapidamente envolveu a sala.

O oratório é uma construção baixa, apertada, desprovida de móveis, exceto pelo tapete e dois porta incensos. O suave rosto de Suria inspirava pavor. Nos seus olhos um violento rubor despontava, deixando quase imperceptível o verde-malva tão adorável.

- O prédio. – Pequenas rugas, mas salientes, formavam-se nos cantos dos olhos, no meio das sobrancelhas pretas e no canto da boca, onde acumulava-se, junto com farelos de pão, saliva, deixando um bolor imundo.

- O que tem de errado com o prédio, Suria? – Outra vez Indra fechas os olhos, arfa o peito magro, deixando as costelas salientes, quase a ponto de rasgar as carnes, e tenta uma reconexão com seu corpo astral.

- Está sendo invadido. Ouvi tiros. Estou com medo, grande mestre.

- Respire fundo, minha filha. Respire fundo e conecte-se com o cosmo. Deixe-se levar. A razão é uma doença incurável.- Dizendo isso, Indra entra em transe, conservando, assim, um ar satisfeito, altivo, de quem descobriu o mais íntimo segredo do universo.

Suria permanecia ali, plantada na frente do iogue imóvel. Seus olhos encolerizados tornaram-se duas amêndoas disformes ao ouvir, entre os choros, berros e gritaria, disparos, cada vez mais próximos, até que a porta do apartamento é arrancada. Dois sujeitos altos, escanhoados, possuindo armas de grande calibre, vestindo calças militares e camisetas pretas disparam duas vezes, dois tiros certeiros, lançando ao chão Suria, que morre com os olhos regalados, mirando sem alma Indra; e Indra, sentado, só que agora colado a parede, de modo que parede e iogue se fundem numa coisa apenas. Seus olhos ainda permanecem fechados, a procura de Si. Um filete de sangue quente corre rosto a baixo, ensopando a barba. O tapete fica vazio. A cortina cobre parcialmente o rosto de Indra. O vento sopra, emaranhando o cabelo do iogue em sua procura por si mesmo.