O que der na telha - com DeCastro #23

O dia surge frio. Estranhos tons de violeta e de malva enchem a sala. O vento lança folhas de árvores por entre a janela. As persianas dançam pesadamente. Havia uma tentativa frustrada de combinação entre as persianas e o papel de parede com motivos azuis. Mas tudo, exatamente tudo, destoava pesadamente ali.

O fragor da aba da janela chocando-se contra a coiceira desperta o frívolo Abel de seu impenetrável estado de letargia. Limpa o resto de secreção contido no canto da boca. Seu bigode fica levemente molhado com a espuma que ainda resistia a limpeza com o antebraço. Tudo naquele apartamento ressentia ao esgotamento; a uma espécie de inércia mórbida e derradeira. Nada de mulher ou amigos. Não existia televisão, tampouco rádio ou computador. Os únicos sinais de vida por aquelas bandas eram o próprio Abel e um velho gato lânguido. 

Na mesa uma espaçosa fruteira com natureza morta. Bananas, morangos e figos compunham o triste cenário. A cama jazia intocável. Um volume do Conde de Monte Cristo lido pela metade pairava na cabeceira com as folhas amarfanhadas e cheio de poeira. Um tabuleiro de xadrez com a partida não findada continuava na mesa de centro havia meses. - Peças pretas restantes no jogo: rei, rainha, três piões e um bispo. Brancas: rei, cavalo e dois peões. Em quatro movimentos, apenas, as pretas venceriam- seja quem for que está usando-as. Abel passa e movimenta o bispo, eliminando um dos peões brancos.

Prepara um chá. O gato mia enroscando-se em seus pés. O ronrom é alto e gostoso. Abel afaga o bichano, serve ração e volta a poltrona. O pijama puído deixa transparecer uma parte do joelho esquerdo. Abel percebe sua carne flácida e esbranquiçada. Um torpor de felicidade toma-o por inteiro. A morte, a mais sublime das inanições, dava as caras. 

A muito tempo Abel mandara tudo as favas. Deixava sua existência deslizar com o decorrer dos dias. Todo o ambiente estava embebido por uma nostálgica impossibilidade de fruição de vida. A vida apenas caíra sobre ele, fria e crua. Dispendia todo seu tempo encarquilhado na poltrona, lançado sobre profundezas insondáveis, ou enterrado sobre as cobertas. 

É quando, então, uma doce borboleta de cores vibrantes atravessa a soleira e pousa sobre um criado mudo. Logo ali, onde o sorriso de seu único filho está eternizado em sua última fotografia. 

Abel cai em uma verdade abandonada. Aquela primavera. Aquele sorriso. Aquelas flores cuja luz ainda fulguram em sua lembrança nunca mais hão de ser. Nunca mais hão de existir. Pois o tempo leva a lembrança, mais jamais a saudade.

Por DeCastro.