O que der na telha - com DeCastro #21

Gotejava ali dentro. O papel de parede, com os motivos florais azuis, já estavam descolando perto da precária cópia de Paul Alexandre em Fundo Verde. Empossado a poltrona, como um príncipe cristão, lia, sobre a luz bruxuleante do abajur, um velho volume das obras de Modigliane. Na rua a lua num céu límpido e tranquilo pós tempestade. A luz da lua, bamboleante e sensual, exaurida de sua costumeira matéria e cheia de paixão, aquecia o coração de Carlos, imberbe ex-marujo apaixonado por mares bravos.

Então Carlos fecha o livro e os olhos. Neste instante, uma leve e seca brisa arregaça as janelas e toca-lhe as faces magras. Uma brisa que celebra um novíssimo soneto de amor lhe aquece as têmporas. Um amor insano. Um amor para recordar. Sente o cheiro doce da fragrância exalada do cabelo de Dulce. Os olhos dissimulados, negros e vazios; olhos que exercem fixação hipnótica. Verdadeiro abismo de sordidez. Aqueles pares eram a porção da corrupção do mal que Carlos se permitia experimentar em sua vida. 

De um único golpe desperta. Ante o pungente aperto no peito a lembrança de Dulce, de braços abertos no cais a sua espera. Ele se crucificando em seu peito feito um cristo. Estreitou ali toda a humanidade; todo o amor que lhe cabia; toda a vida de que dispunha.

Punha-se de pé a janela. Contemplava as montanhas que se estendiam sobre o horizonte. Pôs um Stravinsky. Bocejou e fumou. Ajeitou os motivos e o quadro. Deitou-se sobre o puído lençol. Dessin á boire. E, como nos velhos tempos, em uma taverna qualquer, escreveu um poema a amada e, após terminar, se entreteve, como fazia sempre, com o lápis entre os dedos à espera do próximo verso que, a muito custo, chegara arrastando-se. Sacou debaixo da cama a garrafa, tirou o celofane e sorveu. Outsider. Sempre foi um desajustado. Um estrangeiro. Um estranho em sua própria pele. Discutiu com o pintor sobre os valores plásticos dos volumes em sua obra e, cansado, foi vencido pela estafa novamente. 

Na antecâmara do sono, quase sendo engolido pelo limbo, conseguiu, juntando todas as forças que lhe restavam, resgatar as lembranças daqueles olhos de jabuticaba que tanto amou mudamente.

Por DeCastro.